mercoledì 12 gennaio 2011

Il terremoto ad Avezzano

Avezzano: Palazzo Torlonia dopo il terremoto del 1915



 13 gennaio 1915 - 13 gennaio 2011.


Dal mio libro "Trenotto secondi" scritto nel 2009.

Tornano alla mente i racconti di mia nonna. Nel 1915 visse il terremoto di Avezzano, aveva solo 6 anni. Rimase sotto le macerie della sua casa e continuava a gridare che doveva andare a scuola. Mia nonna aveva solo una “vera” sorella, nata dallo stesso padre e la stessa madre. Il papà morì sotto le macerie e la sua mamma sposò il cognato, così mia nonna ebbe anche tanti altri fratelli e sorelle. Le nuove famiglie Avezzanesi si ricostruirono così, con fratelli e sorelle. Attorno ad una sola casa sulla quale si può ancora leggere: questa casa ha resistito al terremoto del 1915. E’ in via Garibaldi, ora ce l’ho davanti a me.
Il terremoto avvenne alle ore 07:48 del 13 gennaio, e fu dell'XI grado della Scala Mercalli, con epicentro nella conca del Fucino. Alcuni scamparono alla furia della terra perché a quell’ora già in viaggio sul treno verso il lavoro. Tornando, non trovarono nessuno e niente. Ad Avezzano, che contava 11.000 abitanti, sopravvissero solo trecento persone, tra cui i miei nonni materni.
Il terremoto mi salvò anche nel 1915. Ed oggi ancora mi ha salvato e catapultato, insieme ai geni dei miei nonni, in quest’altra realtà rovesciata. Insomma, una parte di me ha avuto due terremoti catastrofici in soli 94 anni.
E c’è di più. L’ultima della mia famiglia, Maria Laura, doveva nascere proprio ai primi di aprile di quest’anno. Forse i geni dei nonni le hanno consigliato di nascere prima: anche l’ospedale della mia L’Aquila è rovesciato dal 6 aprile alle ore 3.32. Così l’ultima, per ora, della mia famiglia è nata in un giorno del tutto particolare: il 13 gennaio, 94 anni dopo il sisma dei suoi bisnonni.
Il primo ricordo che ho di me da bambina risale a quando avevo tre anni, nel 1960. La città di Avezzano la ricordo bene, non aveva nulla che facesse più pensare al terremoto, anche se mia madre mi diceva che qualcuno viveva ancora nelle “barracche”. Mio padre mi portava talvolta al monumento eretto per ricordare le vittime, ma solo ora so che esiste.
Racconti che non avevo mai riportato e montano su e si rovesciano nella parte della memoria più vicina, spuntano fuori inaspettati.........

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